O paletó.

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   A noite passada não foi das melhores. P. sabia que seus planos foram comprometidos pelas dúvidas que assolaram suas decisões. Escolhia um caminho e tão logo queria voltar atrás. Pra que lado prosseguiria? Deveria ir ou não? Ponderava tanto que a balança não aguentava mais o peso dos argumentos. O conflito mental que sofria era tanto que P. esquecera de se alimentar. Restava em seu quarto apenas uma garrafa amanhecida de uma bebida que entornara parcialmente, e que agora molhava os lábios em goles pequenos. Seus cabelos ensebados denunciavam o péssimo estado higiênico em que se encontrava. Sem - Argh! - os dentes escovados, permanecia sentado ao lado da janela, olhando vagamente para o ambiente em que se encontrava.
   Subitamente, em mais um de seus prováveis delírios, P. decide se levantar. Tudo que aconteceu, já se foi. Talvez não do jeito que queria. E qual o problema? Porque deveria ficar estagnado por uma decisão alheia? Já não bastasse tantos problemas que a vida já lhe impôs? E deveria P., deixar que isso ocultasse toda a alegria que já viveu?  Nunca!
   O quarto, que fora vítima da fúria de P., ainda via suas paredes sangrando a aguardente dos copos arremessados, sentia o odor nauseante do gorfo que ainda ganhava território nos arredores do banheiro e de tantos outros pormenores que não seriam agradáveis mostrar. Todavia, pendurado numa arara, estava a única peça intacta, que P. tratou de alcançá-la e vestir. Um terno básico, mas elegante, que o acompanharia nesta noite e de outras tantas para esse jogo que revira sua cabeça.

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